Por más que descarrile mi penúltimo tren

Y el sexo es otra guerra incivil, la única guerra

sin héroes ni vencidos ni mártires ni santos,

si dos buscan lo mismo ¡qué dulce cuerpo a tierra!

tan cerca del abismo, del éxtasis, del llanto.

Oraciones suicidas desquician los renglones,

los clones parricidas transan porque adolecen

y las revoluciones, como las emociones,

chochean, se bypassan, levitan, encanecen.

Cuando se pudra el cielo, cuando silben las balas,

sabrás que dejo todo si tú me dices ven,

porque sigues contando conmigo por las malas,

por más que descarrile mi penúltimo tren.